La mañana del primero de Mayo se conmemoraba la fiesta de los trabajadores, aquella era la típica jornada de esplendor, las caras de los manifestantes se mostraban con resplandor fugaz, dado que todos aprovechaban el día para obtener resultados comunes, una misma idea, más que eso una conciencia colectiva que se volvía en un mismo pensamiento.
Cuando bajaba por las escaleras de caracol, Fran se acordaba del sonido del mar que se escuchaba desde el balcón de su habitación, había dejado a Rosa tumbada en una hamaca grisácea bamboleándose y pensando en que la situación tan lejos de casa transcurriría sin novedades al menos sin consecuencias, porque todo cuanto había dejado atrás quedo en su barrio de siempre, nada había cambiado.
Con la camisa blanca que había comprado hace unos días en las tiendas cercanas a la carretera general, y con un endiablado sol de justicia prosiguió su trayecto por las pistas secundarias en el coche prestado, un Cruiser que manejaba ya en otra época cuando entorno a sus primeros viajes necesitaba el desplazamiento por obligaciones en la empresa.
Estaba entrando por la puerta giratoria del edificio con las ventanas acristaladas cuando, como si de un recuerdo se tratase, hizo que su mirada se volviese detrás de sí. El mundo se paró súbitamente ya que la imagen que estaba observando fue como un suspiro de calma que llega cuando despiertas con el sentido de la tranquilidad de que unos ojos te observan.
Se acercó con prisa pero con calma hacía la persona que lo miraba con su tez envejecida de sonrisa transpuesta, aunque con el sentido afectuoso de haber recorrido un ciento de kilómetros para poder estar con su familia. Por primera vez en treinta y siete años, su padre no asistió a la manifestación del trabajador para comprometerse con todos los acontecimientos que a su hijo le estaban sucediendo.
Cuando la forma de unión a través de un pensamiento se hizo creación, ellos se dieron cuenta de que el tiempo solo es una jugada de los momentos vividos.
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